Pienso despacio y por eso

tantas veces tengo que guardarme mis palabras

y mis conversaciones quedan inexpresivas y ausentes

que sólo llenan las burlas de otra gente

y la envidia

de la certeza de las pocas palabras

que de mi boca salían

Llegaré a donde nadie llegó

sólo por orgullo escondido

que no contaré a los demás.

Me basta con saberlo yo mismo.

No tengo porque compartir mi dolor con nadie,

ni llorar con nadie,

ni desahogarme con nadie.

A partir de hoy tendré la cabeza bien alta,

miraré siempre adelante

con paso enérgico y decidido

¡en línea recta!

y no habrá obstáculo que merezca llamarse así

porque todo será superado

con la voluntad y el orgullo

hasta que caiga de nuevo y desfallezca

y mis tristezas vuelvan a verter lágrimas,

mis pensamientos vuelvan a ser pesadillas

y no encuentre el camino de vuelta que olvidé que busco

y la pérdida

y el amor

y lo que soy.

Yo quisiera, alma marchita, ser una máquina que no siente dolor,

poder llegar a más siempre que me lo proponga,

acercarme más y más a la perfección y, sin embargo,

aquí estoy

con mis heridas de siempre y mis proyectos inconclusos

mis incoherencias, las musarañas y las saudades

sólo olvidadas por una súbita ocupación de mi tiempo

y un falso consuelo que se disfraza de caricia.

¡Ya no más mentiras! Volvamos a la desdicha

¡volvamos a la ilusión!

apoyemos de nuevo los dedos en el teclado

y dejemos brotar las lágrimas en soledad

como hacen los poetas

o aquellos que dicen ser poetas

o querer serlo.

Yo seré uno de ellos

y mis palabras serán mi abrigo

de nuevo

y de viejo,

como me siento de hace tiempo

caminando hacia la muerte.

Dicen que la calma precede a la tempestad,

pero es mentira.

La calma precede al sueño.

Llegará un momento en que

tenga que abandonar todo esto

nuevamente.

Por alguna extraña razón

no puedo pasar mucho tiempo en un lugar,

siempre tiendo a escapar

y empezar en otra parte.

Quizás sea porque

lo que más me ha gustado siempre

en esta vida

ha sido empezar.

Por eso me iré dejando todo

lo que con mis acciones he hecho,

para que no se recuerde a la persona que estuvo detrás

- que es lo bonito de los grandes edificios-

y me iré dejando misterio a mi sombra

para volver, quizás,

cuando ya no se me recuerde.

Más vale tarde que nunca, o eso dicen. Cucharete propone en su blog que los que quieran tomarse un cochinillo de gratis en Madrid, concretamente en el Pedrusco de Aldealcorvo deben escribir un post comentándolo y diciendo como cocinarían el cochinillo (y ser seleccionado, claro)

Lo de hacer una oda o una poesía está ya un poco trillado, así que os contaré como cocinaría un cochinillo sin poesía ni literatura.

Lo primero de todo es comprar un cochinillo ya muerto. Aunque si estamos preocupados por la gripe porcina y esas cosas podemos comprarlo ya vivo y enjabonarlo y jugar con un grupo de amigos a cogerlo. La diversión está garantizada porque los cerdos corren que se las pelan y enjabonados no hay quién los coja, así que lo mejor es optar por un cerdo de carnicería, de esos que se ven junto al resto de fiambres y charcutería varia.

Una vez tengamos el cerdo (bueno, va cochinillo, vamos a decirlo en plan finolis) debemos tener en cuenta que del cerdo se aprovecha todo, así que lo metemos así tal cual en el horno. Y por aquello de que la forma de cocinarlo tenga algo que ver con mi blog podemos aderezarlo con algún buen libro. A ser posible uno de esos clásicos largos que no hay quién se lea, pero que una vez se ha hecho uno queda con una gran satisfacción (por ejemplo algún clásico ruso) De esta forma conseguiremos un cochinillo casi eterno y de buen sabor.

Luego hay que coger un palo y clavárselo al animalico para darle vueltas sobre un fuego. Lo ideal es que el cochinillo acabe teniendo la pinta de los jabalíes de Asterix y Obelix. Una vez consigamos que tenga este aspecto debemos ponerle una naranja al cochinillo, si no lo hacemos corremos el riesgo de que hable (no sería la primera vez que ocurre en la literatura) e incluso de que nos denuncie o llame a sus amigos (y hay cerdos muy influyentes como Snowball y Napoleón, jefes de la Granja del señor Jones en Rebelión en la Granja)

Tras esto no queda más que comprobar que esté en su punto usando un plato para cortarlo libro fino y de tapa dura.

Quiero cerrar todos los libros, cerrar los ojos

y mirar hacia otro lado.

Llega la migración y el viaje

como única solución para acabar con el tedio

que me inunda en este lugar.

Es pronto, pero llega muy tarde,

llevo toda la vida sintiendo escalofríos,

llevo toda la vida soñando entre suspiros

un cambio real que me permita ser lo que soy

hacer lo que quiero

realizar mis sueños

y tener mi vida por trofeo.

Hoy no soporto más todo esto,

hoy no me soporto más ni quiero

mirar la vista atrás

y seguir contemplando este encierro

que en estas palabras describo como si no fuera dueño

de una vida proscrita por la cobardía y el miedo.

Yo no soy poeta.

Ser poeta es un invento,

un consuelo de todos aquellos

que inútiles ante la vida escriben los versos

que una chispa de cielo les inspira.

Disculpad que lleve tanto tiempo sin escribir, para gracia o desgracias se me empiezan a acumular muchas cosas, cada vez tengo menos tiempo y cuando lo tengo me acabo complicando la vida por sacar más cosas adelante o ayudar a otras personas por sacar otras cosas adelante. Sólo espero que la matada que me estoy pegando me permita no tener que pegármela más adelante cuando tenga más responsabilidades.

Lo cierto es que estoy bastante cansado, perdonadme y permitid que por un momento abandone el velo poético tras el que suelo esconderme en este blog, pero, como os decía, estoy cansado y no tengo tiempo apenas y he perdido algunos hábitos que debo recuperar (como el de la lectura, haberla dejado me jode bastante, cosas del trabajo y la falta de tiempo) Falta poco para terminar la carrera, ya estoy en la recta final, después espero que las cosas sean más sencillas… espero.

Pronto podréis volver a leer cosillas por aquí, os lo prometo. Trataré de sacar algo de tiempo.

Nos daremos cuenta, como todos,

antes de morirnos de

todas aquellas tonterías

que nunca quisimos reconocer

y nos mostraban como somos

y no queremos que se vea.

Hoy llevo en mis manos

una oración rota

y miles de años de tradición en ella.

La Shemá y una tabla periódica,

o lo que nadie quería en su mesa de noche,

las gafas

-debería quitármelas-

y la voluntad de seguir caminando hacia adelante…

según mi mapa.

Todas las súplicas llegaron a mi corazón,

todas las oraciones y jaculatorias me las guardé

y ahora me dan fuerza por la rabia

de ver como, en realidad, estaba caminando solo.

- Vas a subir una montaña ¿y además lo harás con un piano a la espalda? – dijiste

- sí – te respondí con orgullo. No me importan los imposibles,

la realidad, dicen, supera a la ficción.

Lo llevo escrito en las manos

y en el dintel de las puertas que beso al pasar.

Voy a subir la montaña y tocaré el piano en la cima,

y tocaré en honor a mi carga, mi orgullo y mi tumba

y luego moriré, como todos,

pero en lo alto de una montaña

y con un piano por ataud.

Todo llega a su fin

antes de darnos cuenta

miramos hacia atrás,

cerramos la puerta

y nos echamos a la mar.

Mi barco es esa puerta cerrada y rota

y mi mar las ganas de llorar

o las lágrimas que ya he llorado.

Yo soy mi único problema,

y soy también

el problema de los demás

y su preocupación.

No debería hacer lo que estoy haciendo,

porque ellos piensan que no debería hacerlo

y eso me llena

de tristeza y remordimiento.

¿cuando me libraré de esas cadenas?

¿cuando dictaré mi propia condena?

Yo, acusado y juez, sin nadie más,

sin nada que ocultar,

pero sin juicio final, sólo

un juicio fatal

de contricción y lágrimas

que me lleva adonde nadie quiere,

adonde me llevan los demás

cada vez que oigo sus palabras.